VILLA VICIOSA

Las brujas en Villa Viciosa han establecido el mes de marzo como el mes de la brujería.

En Villa Viciosa todo se pervirtió. Hace tiempo que diversas Instituciones tomaron el poder y con sus reglas y formas limitaron los aires y los sonidos del anterior pueblo, ahora ciudad Vicio.

Las Instituciones y Academias que llegaron con su amaestrado sentido de la realidad dirigieron el rumbo de esta ciudad hacia un abismo de abominable, abrumado y neblinoso humor.

Mientras, sobre la tierra, todo seguía su rumbo, su vibrante dirección de sonido.

Así es que, se ha tomado por asalto el Palacio de Villa Viciosa y se han roto los cristales. Los muros tienen mensajes como:

¡¡¡No + Versos, No + Poema con Voz de Sepulcro, No + Palabras, No + Tracklist!!!

Como no toda destrucción siempre desemboca en una reconstrucción, tengamos fe en que este cambio de rumbo será, por lo menos, saludable para los oídos que no quieren el género musical ni la estridencia de los motores.

Escuchemos:

En Villa Viciosa crece el llanto por el llanto el llanto en el llanto tanto es llanto el llanto del llanto es el llanto en llanto

El llanto es el dolor de los otros

El llanto esgrime las odas

El llanto me hace estar lejano

No confío en la gente que llora

No creo en el llanto porque lloramos

Porque lloramos

Porque entiendo y puedo deletrear cada gota

O porque entiendo o escucho cada gota de él

Y el llanto se quema            Y ella se quema el llanto sin él o sin él el llanto se quema

Se queda esperando el sonido de la nada

Que soy yo

O el llanto se nos quema en el llanto

No espero que pase nada “”

Pero se acomoda el llanto se acomoda

Y queda

Quiero que esto sea el pasado o mañana al rato

No tuvimos nada que se le parezca

Mi llanto por una madre

Mi llanto por unas madres o unos padres

Como la ausencia el llanto que pido que pido

Pasan los camiones y se me queda el llanto en la camisa

Y pierdo la camisa con los pasos en el río de los dedos

Pero sigo sin serme o serte o SIENDO títere de la nada

Me acompaño con tu llanto para siempre

Pero para dónde?

Palabra inaudita del llanto claro como huevo

Claro como un planeta

Claro como el agua de la sal que se cae del cielo de sueño

Piérdete! Piedra del llanto arrivista!

Me quedo quieto sin palabras sobre el baño

Y vuelo+como una muchedumbre silenciosa sobre el llanto

El llanto acaba cuando acaba la llanura del tiempo

O el llanto acaba cuando una canción enfurece el acordeón de la mañana

Llueve pero no Llueve en Villa Viciosa.

Todo se anaranja y llueve.

Porque no llueve todo se vuelve transparente.

Porque llueve todo cambia como la nube de tu cara.

***

Y así de pie con los pies quebrados

Camino el río de la soledad sola y sola y sola

Tengo un volcán en la cabeza y despierto como una mañana griega sobre los pies de Ulises

Como un canto de palabras sobre los labios de Calíope

Como un perro en la madrugada

Hoy tengo un pie torcido como si mis raíces hubieran crecido al revés mientras dormía

Y tengo el gesto o las ojeras de un oso que hibernó durante un Apocalipsis o fin de siglo o un fin de temporada de amores perdidos para siempre en las tiendas y en las calles inundadas

Hay cavernas a las que es mejor no entrar

Hay cielos que es preferible no tocar

Y nos dejó la sombra

Se fue la gaviota en medio del mar y se perdió como un gaviota en medio del mar y gravitó como la arena en medio del mar

O de nuevo espero a que una mujer pise el cielo mojado de mi casa para darme a las tareas del cortejo que se volverá fúnebre

O espero las húmedas pisadas de su soledad seca

O espero su Sí o su No para lo que sea que me convencerá de nuevo de que la tierra sigue siendo plana y lo será hasta el fin de las horas

En el desierto amanece y el centro magnético se intensifica se eleva el silencio y se hace el silencio todas las luces se han apagado y la madrugada llega. Los perros se han quedado callados.

Un día más o menos en Villaviciosa, las horas marcan el paso de la arena y la arena se mueve formando nuevas dunas, otras mareas, otros sonidos y los años son viejos y nuevos y habituales o nuevos cometas de arena como nuevas mareas de dunas en medio del desierto que siempre se determina siendo desierto en la arena nueva. Palabras de arena en Villaviciosa. Palabras de arena en Villaviciosa.

Sola camina la Muerte en Villa Viciosa.
Alienta a los lunáticos a crecer como árboles de frutas.
Fatiga a los animales con tormentas de arena.
Va hacia cualquier horizonte.
Crece.

Hoy han sonado las campanas durante la madrugada en Villaviciosa. Durarán 72 horas. La muerte se cierne, llega, pero se va. Hoy el día amaneció con la muerte en el centro. Las hormigas mueren como si fuese invierno. Las hormigas mueren y nadie sabe por qué. Tornados y tolvaneras se escapan de las dunas e inundan de arena los ojos, las uñas y el aliento de todos los animales. La muerte encara una catastrofe. Las hormigas siguen muriendo como soldados en el corazón de una selva, en una guerra olvidada.

ACTUAL – No. 1HOJA DE VANGUARDIACOMPRIMIDO ESTRIDENTISTA.DE MANUEL MAPLES ARCE

Iluminaciones subversivas de Renée Dunan, F.T. Marinetti, Guillermo de Torre, Lasso de la Vega, Salvat Papasseit, etcétera y algunas critaliazaciones marginales.

E MUERE EL CURA HIDALGOX ABAJO SAN RAFAEL – SANI LAZARO – - – - – T ESQUINA ———O SE PROHIBE FIJAR ANUNCIOS

En nombre de la vanguardia actualista de México, sinceramente horrorizada de todas las placas notariales y rótulos consagrados sé sistemas cartulario, con veinte siglos de éxito efusivo en farmacias y droguerías subvencionales por la ley, me centralizo en el vértice eclactante de mi insustituible categoría presentista, equiláteramente convencida y eminentemente revolucionaria, mientras que todo el mundo que está fuera del eje, se contempla esféricamente atónito con las manos torcidas, imperativa y categóricamente afirmo, sin más excepcionales a los “players” diametralmente explosivos en encidendios fonográficos y gritos acorralados, que mi estridentísimo y acendrado para defender de las pedradas literales de los últimos plebiscitos intelectivos: Muera el Cura Hidalgo, Abajo San Rafael, San Lázaro, Esquina, Se prohibe fijar anuncios.

I. Mi locura no está en los presupuestos. La verdad, no acontece ni sucede nunca fuera de nosotros. La vida es sólo un método sin puertas que se llueve a intervalos. De aquí que insista en la literatura insuperable en que prestigian los teléfonos y diálogos perfumados que se hilvanan al desgaire por hilos conductores. La verdad estética, es tan sólo un estado de emoción incohercible desenrollando en un plano extrabasal de equivalencia integrista. Las cosas no tienen valor intrínseco posible, y su equivalencia poética, florece en sus relaciones y coordinaciones, las que sólo se manifiestan en un sector interno, más emocionante y más definitivo que una realidad desmantelada, como puede verse en fragmentos de una de mis anticipaciones poemáticas novilatitudinales: “ Esas Rosas Eléctricas…” (Cosmópolis. Núm. 34. Para hacer una obra de arte, como dice Pierre Albert-Birot, es preciso crear, y no copiar. “Nosotros buscamos la verdad en la realidad pensada, y no en la realidad aparente.” En este instante asistimos al espectáculo de nosotros mismos. Todo debe ser superación y equivalencia en nuestros iluminados panoramas a que nos circunscriben los esféricos cielos actualistas, pues pienso con Epstein , que no debemos imitar a la Naturaleza, sino estudiar sus leyes, comportarnos en el fondo como ella.

II. Toda técnica de arte, está destinada a llenar una función espiritual en un momento determinado. Cuando los medios expresionistas son inhábiles o insuficientes para traducir nuestras emociones personales, – única y elemental finalidad estética, – es necesario, y esto contra la fuerza estacionaria ya afirmaciones rastacueras de la crítica oficial, cortar la corriente y desnucar los “swchs”. Una pechera reumática se ha carbonizado, pero no por esto he abandonar el juego. ¿Quién sigue? Ahora el cubilete está en Cipriano Max-<<
III. “Un automóvil en movimiento, es más bello que la Victoria de Samotracia.” A esta eclactante afirmación del vanguardista italiano Marinetti, exaltada por Lucini, Bruzzi, Cavacchioli, etcétera, yuxtapongo mi apasionamiento por la literatura de los avisos económicos.Cuanta mayor, y más honda emoción he logrado vivir en un recorte de periódico arbitrario y sugerente, que en todos esos organillerismos seudo-líricos y bombones melódicos, para recitarles de changarro gratis a las señoritas, declamatoriamente inferidos ante el auditorio disyuntivo de niñas fox-troteantes y espasmódicas y burgueses temerosos por sus concubinas y su caja de caudales, como valientemente afirma mi hermano -espiritual Guillermo de Torre, en su manifiesto yoista leído en la primera explosión ultráica de Parisiana, y esto, sin todas esas poematizaciones (sic) entusiastamente aplaudidas en charlotadas literarias, en que sólo se justifica el reflejo cartonario de algunos literaturípedos “specimen”.

IV. Es necesario exaltar en todos los tonos estridentes de nuestro Diapasón propagandista, la belleza actualista de las máquinas, de los puentes gímnicos reciamente extendidos sobre las vertientes por músculos de acero, el humo de las fábricas, las emociones cubistas de los grandes trasatlánticos con humeantes chimeneas de rojo y negro, anclados horoscópicamente – Ruiz Hidobro – junto a los muelles efervescentes y congestionados, el régimen industrialista de las grandes ciudades palpitantes, las blusas (sic) azules de los obreros explosivos en esta hora emocionante y conmovida; toda esta belleza del siglo, tan fuertemente intuída por Emilio Verhaeren, tan sinceramente amada por Nicolás Beauduin, y tan ampliamente dignificada y comprometida por todos los artistas de vanguardia. Al fin, los tranvías, han sido redimidos del dicterio de prosaicos, en que prestigiosamente los había valorizado la burguesía con hijas casaderas por tantos años de retardarismo sucesivo e intransigencia melancólica, de archivos cronológicos.

V. Chopin a la silla eléctrica. He aquí una afirmación higienista y detersoria. Ya los futuristas anti-selene gráficos, pidieron en letras de molde el asesinato del claro de luna, y los ultraistas españoles, transcriben, por voz de Rafael Cansinos Assens, la liquidación de las hojas secas reciamente agitada en periódicos y hojas subversivas. Como ellos, es de urgencia telegráfica emplear un método radicalista y eficiente. Chopin a la silla eléctrica! (M.M.A. trade mark) es una preparación maravillosa, en veinticuatro horas exterminó todos los gérmenes de la literatura putrefacta y su uso es agradabilísimo y benéfico. Agítese bien antes de usarse. Insisto.. Perpetuemos nuestro crimen en el melancolismo trasnochado de los “Nocturnos”, y proclamemos, sincrónicamente, la aristocracia de la gasolina. El humo azul de los tubos de escape, que huele a modernidad y a dinamismo, tiene, equivalentemente, el mismo valor emocional que las venas adorables de nuestras correlativas y exquisitas actualistas.

VI. Los provincianos planchan en la cartera los boletos del tranvía reminiscente. ¿ En dónde está el hotel Iturbide? Todos los periódicos dispépticos se indigestan con estereotipias de María Conesa, intermitente desde la carátula, y hasta hay alguien que se atreva integralmente asombrado sobre la alarma arquitectónica del Teatro Nacional, pero no ha habido nadie aún, susceptible de emociones liminares al margen de aquel sitio de automóviles, remendado de carteles estupendos y rótulos geométricos.Tintas planas: azules, amarillas, rojas. En medio vaso de gasolina, nos hemos tragado literalmente la avenida Juárez, 80 caballos. Me ladeo mentalmente en la prolongación de una elipse imprevista olvidando la estatua de Carlos IV.Accesorios de automóviles, refacciones Haynes, llantas, acumuladores y dinamos, chasis, neumáticos, klaxons, bujías, lubricantes, gasolina. Estoy equivocado, Moctezuma de Orizaba es la mejor cerveza en México, fumen cigarros del Buen Tono, S.A., etcétera, etcétera, Un ladrillo perpendicular ha naufragado en aquellos andamios esquemáticos. Todo tiembla. Son amplia mis sensaciones.La penúltima fachada se me viene encima.

VII. Ya nada de creacionismo, dadaísmo, paroxismo, expresionismo, sintetismo, imaginismo, suprematismo, cubismo, orfismo, etcétera, etcétera, de “ismos” más o menos terizados y eficientes. Hagamos una síntesis quinta-esencial y depuradora de todas las tendencias florecidas en el plano máximo de nuestra moderna exaltación iluminada y epatante, no por un falso deseo conciliatorio, – sincretismo, – sino por una rigurosa convicción estética y de urgencia espiritual. No se trata de reunir medios prismales, básicamente antisísmicos, para hacerlos fermentar, equivocadamente, en vasos de etiqueta fraternal, sino tendencias insíticamente orgánicas, de fácil adaptación recíproca, que resolviendo todas ecuaciones del actual problema técnico, tan sinuoso y complicado, ilumine nuestro deseo maravilloso de totalizar las emociones interiores y sugestiones sensoriales en forma multánime y poliédrica.

VIII. El hombre no es un mecanismo de relojería nivelado y sistemático. La emoción sincera es una forma de suprema arbitrariedad y desorden específico. Todo el mundo trata por un sistema de escoleta reglamentaria, finar sus ideas presentando un solo aspecto de la emoción esférica, con pretextos sinceritas de claridad y sencillez primarias dominantes, olvidando que en cualquier momento panorámico ésta se manifiesta, no nada más por términos elementales y conscientes, sino también por una fuerte proyección binaria de movimientos interiores, torpemente sensible al medio externo, pero en cambio, prodigiosamente reactiva a las propulsiones roto-translatorias del plano ideal de verdad estética que Apollinaire llamó la sección de oro.De aquí, que existan una más amplia interpretación en las emociones personales electrolizadas en positivo de los nuevos procedimientos técnicos, porque éstos cristalizan un aspecto unánime y totalista de la vida. Las ideas muchas veces se descarrilan, y nunca son continuas y sucesivas, sino simultáneas e intermitentes. (II. Profond aujour d´hui. Cendrars. Cosmópolis. Núm. 33. En un mismo lienzo, diorámicamente, se fijan y se superponen coincidiendo rigurosamente en el vértice del instante introspectivo.

IX. ¿Y la sinceridad? ¿Quién ha inquirido? Un momento, señores, que hay cambio de carbones. Todos los ojos se han anegado de aluminio, y aquella señorita distraída, se pasea sobre los anuncios laterales. He aquí una gráfica demostrativa. En la sala doméstica se hacen los diálogos intermitentes, y una amiga resuelta en el teclado. La crisantema eléctrica sé despetala en niveles mercuriales. Pero no es esto todo. Los vecinos inciensan gasolina. En el periódico amarillista hay tonterías ministeriales. Mis dedos abstraídos se diluyen en el humo.Y ahora, yo pregunto, ¿ quién es más sincero?, ¿ Los que no toleramos extrañas influencias y nos depuramos y cristalizamos en el filtro cenestésico de nuestra emoción personalísima o todos esos “poderes” ideocloróticamente diernéfistas, que sólo tratan de congraciarse con la masa amorfa de un público insufiente, dictatorial y retardatario de criterios oficiosos, académicos fotofóbicos y esquiroles traficantes y plenarios?

X. Cosmopoliticémonos. Ya no es posible tenerse en capítulos convencionales de arte nacional. Las noticias se expenden por telégrafo, sobre los resca-cielos, esos maravillosos rasca-cielos tan vituperados por todo el mundo, hay nubes dromedarias, y entre sus tejidos musculares se conmueve el ascensor eléctrico. Piso cuarenta y ocho. Uno, dos, tres, cuatro, etcétera. Hemos llegado. Y sobre las paralelas del gimnasio al aire libre, las locomotoras se atragantan de kilómetros. Vapores que humean hacia la ausencia. Todo se acerca y se distancia en el momento conmovido. El medio se transforma y su influencia lo modifica todo. De las aproximaciones culturales y genéricas, tienden a borrarse los perfiles y los caracteres raciales, por medio de una labor selectiva eminente y rigurosa, mientras florece al sol de los meridianos actuales, la unidad psicológica del siglo. Las únicas fronteras posibles en arte, son las propias infranqueables de nuestra emoción marginalista.

XI. Fijar las delimitaciones estéticas. Hacer arte, con elementos propios y congénitos fecundados en su propio ambiente. No reintegrar valores, sino crearlos totalmente, a así mismo, destruir todas esas teorías equivocadamente modernas, falsas por interpretativas, tal la derivación impresionista (post-impresionismo) y desinencias luministas ( divisionismo, vibrocionismo, puntillismo, etcétera. Hacer poesía pura, suprimiendo todo elemento extraño y desnaturalizado, ( descripción, anécdota, perspectiva. Suprimir en pintura, toda sugestión mental y postizo litera turismo, tan aplaudido por nuestra crítica bufa. Fijar delimitaciones, no en el paralelo interpretativo de Lessing, sino en un plano de superación y equivalencia.Un arte nuevo, como afirma Reverdy, requiere una sintáxis nueva; de aquí siendo positiva la asexión de Braque: el pintor piensa en colores, deduzco la necesidad de una nueva sintáxis colorística.

XII. Nada de retrospección. Nada de futurismo. Todo el mundo, allí, quieto, iluminado maravillosamente en el vértice estupendo del minuto presente; atalayado en el prodigio de una emoción inconfundible y única y sensorialmente electrolizado en el “yo” superatista, vertical sobre el instante meridiano, siempre el mismo, y renovado siempre. Hagamos actualismo. Ya Walter Bonrad Arensberg, lo exaltó en una estridencia afirmativa al asegurar que sus poemas sólo vivirían seis horas; y amemos nuestro siglo insuperado. ¿ Que el público no tiene recursos intelectuales para penetrar el prodigio de nuestra formidable estética dinámica? Muy bién. Que se quede en la portería o que se resigne al “vaudeville”. Nuestro egoísmo es ya seperlativo, nuestra convicción, inquebrantable.

XIII. Me complazco en particular e mi numerosa clientela fonógrafica de estolistas npotenciales, críticos desrrados, roídos por todas las llagas lacerantes de la vieja literatura agonizante y apestada, académicos ratardarios y específicamente obtusos, nescientes consuetudinarios y toda la clase de anadroides exotéricos, prodigiosamente logrados en nuestro clima intelectual rigorista y apestado, con que seguramente se preparan mis cielos perspectivos, que son de todo punto inútiles sus cóleras mezquinas y sus bravuconadas zarzueleras y rídiculas, pues en mi intergral convicción radicalista y extremosa, en mi aislamiento inédito y en mi gloriosa intransigencia, sólo encontrarán el hermetismo electrizante de mi risa negatoria y subversista. ¿Qué relación espiritual, qué afinidad ideológica, puede existir entre Sr. que se ha vestido de frac para lavar los platos y la música de Erik Satie? Con este vocablo dorado: estridentismo, hago una transcipción de los rótulos dadá, que están hechos de nada, para combatir la “nada oficial de libros, exposiciones y teatro”.Es síntesis una fuerza opuesta contra el conservantismo solidario de una colectividad anquilosada.

XIV. Éxito a todos los poetas, pintores y escultores jóvenes de México, a los que aún no han sido maleados por el oro prebendario de los sinecurismos gobernistas, a los que aún no se han corrompido con los mezquinos elogios de la critica oficial y con los aplausos de un público soez y concupiscente, a todos los que han ido a lamer los platos en los festines culinarios de Enrique González Martínez, para hacer arte (1) con el estilicidio de sus menstruaciones intelectuales, a todos los grandes sinceros, a los que no se han descompuesto en las eflorescencias lamentables y metíficas de nuestro medio nacionalista con hedores de pulquería y rescoldos de fritanga, a todos esos, los éxito en nombre de la vanguardia actualista de México, para que vengan a batirse a nuestro lado en las lucíferas filas de la “decouvert”, en donde, creo con Lasso de la Vega: “Estamos lejos del espíritu de la bestia. Como Zaratustra nos hemos librado de la pesadez, nos hemos sacudido los prejucios. Nuestra gran risa es una gran risa. Y aquí estamos escribiendo las nuevas tablas”. Para terminar pido la cabeza de los ruiseñores que hicieron de la poesía un simple cancaneo repsoniano, subido a los barrotes de una silla: desplumazón después del aguacero en los corrales edilicios del domingo burguesista. La lógica es un error y el derecho de integridad una broma mosntruosa me interrumpe la intelcesteticida Renée Dunan.
Salvat-Papasseit, al caer de un columpio ha leído este anuncio en la pantalla: escupid la cabeza calva de los cretinos, y mientras que todo el mundo, que sigue fuera del eje, se contempla esféricamente atónito, con las manos retorcidas, yo, gloriosamente aislado, me ilumino en la maravillosa incandescencia de mis nervios eléctricos.

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(Tracklist:
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instrumentos AIDR
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mr. loquendo
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Berlioz: Grande Symphonie Funebre et Triomphale
Op. 15 I-Marche Funèbre (Moderato un poco lento)
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Sampleo: Cap. 11 Dead Man (Jim Jarmush)
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El corazón palpita donde la sombra se expande como la sangre
El corazón palpita donde la vida es el sueño de otro
El corazón salta con la agilidad de un coyote en un desierto mudo
El corazón se anega de silencio como un pozo abandonado y seco
Hoy, a la mitad del día, mi corazón se derrumba sin origen ni conciencia
Y no entiendo por qué descompone mi cuerpo en angustia
Y gobierna con su golpe oscuro la levedad del día
Hoy quiero dormir con los ojos cerrados y el corazón hecho pedazos
Hoy quiero cerrar los párpados y sentir que soy un desierto frío y desolado

Nunca llega la calma. La redención del polvo en el desierto es un instante de cielo que se rompe. El ruido undoso de la tarde en que las volutas de arena se crispan con la luz, el ruido nace, se desarrolla, crece, incendia el aire con un temblor verde de arrullo matutino o undívago o transparente. Algo amenaza tras la arena, en los ecos del aire del desierto, voces que llegan de la costa con olor de sal.
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El cuitado juntamente/la claridad contempla/el ruido siente/pensar en el dolor de ser vencida/la sangre alguna vez le calentaba/mas el mismo temor se la enfriaba.
Garcilaso de la Vega
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(la pintura es de Daniel Lezama)

En Villa Viciosa los camaleones se han rebelado. Tomaron el color de la espuma y las espinas como armas. El cónsul de Isla Tiburón claudicó y se hinchó de aguardiente hasta olvidar su lengua. Los reptiles han propagado sus demandas involucrando a dunas y alimañas. Los escorpiones tomaron las ventanas de las casas, los espejos. El frufrú de las damas violentas inunda la noche contra el cascabel desde la arena. Villa Viciosa es un río sin cauce. El mes pasado, la histeria provocada por las tolvaneras, dirimió los salvajes encuentros de seda y cascabeles. La llegada de los indios verdes produjo el asombro que devino en un silencio de puntos suspendidos… Esa noche, los investigadores asaltamos la fonoteca de Villa Viciosa y recopilamos el registro sonoro de la revuelta. También se rescato un comunicado hecho por el comandante camaleón en turno que, azuzando (o eso parece) a los conjurados, parecía deponer las espinas y humos chirriantes, dejar los cascabeles y silbatos, el tronido espeluznante de las ramas y retomar su color de tierra. Aquí algo de lo rescatado. Instituto de Investigaciones Fonoinsurrectas en pie de lucha. Valle del Silencio. Julio 2008. Tracklist y textos en el próximo podcast. Para este se utilizaron textos del grupo estridentista de México escritos entre 1921-1935. La fotografía es de Tina Modotti

Lo siguiente fue un hallazgo dentro de la fonoteca de Villa Viciosa. Nadie sabe su procedencia, se desconoce también el motivo y la fecha de escritura. Sólo venía firmado con las iniciales A. I. Pero por su antigüedad es aún cuestionable. El texto que se escucha es el que sigue:

COMENTARIO ACÚSTICO

El instante verbalizado comprueba su finitud, su fragilidad, la torpeza del tiempo y su instante. En la oscuridad del párpado percibimos la transgresión cromática que en tu cabeza se despoja de lo negro, del abismo.
Ese movimiento de tu lengua que corta aliento en tus labiales dientes, suena acaso como una canción en seco, de repente, fría, que le da al aire cierta condición de palabra antigua. El momento en que el aire es posibilidad y nada. Suceso, acabamiento, la voz se desdobla, la resonancia es un hecho. Toma amplitud la palabra como si ella misma fuera su sustancia. Y presenciamos el desdoblamiento espacial de la carne.

(Variación poética y sonora sobre un poema de Álvaro Itzamá D.R. & el track 1111111101 de Ryoji Ikeda)

VILLA VICIOSA I

COMANCHE
Soy oriundo de las llanuras,
exiliado en el desierto he recorrido las costas
de California hasta Sonora.
En realidad no soy comanche, pero me llaman así
por mi ferocidad. Soy atroz;
siempre árido, trago pájaros de fuego,
soy la larga espina que hace sangrar al mar.
Soy la duna huérfana que separa ríos,
soy un verbo de arena, una realidad perpetua.
Y en los sueños soy la oscura muerte de la luz,
soy el animal que devora todos los sonidos.

El texto previo fue hallado en EL Desemboque cerca del Mar de Cortés en el Golfo de California, Sonora. No había mucho que rescatar de aquel lugar, puesto que el viento había arrasado con todos los objetos, excepto una caja con escritos que logramos rescatar. Estos los donamos a un grupo de antropólogos que a su vez, tal vez por falta de interés, los dejaron a su suerte en manos de un paleógrafo: el doctor Federick Wölt, quien desarrolló un breve y sucinto análisis de los textos que publicó en una revista local especializada. Sobre el personaje que tratamos no existen muchos datos, pero se sabe que radicó los últimos años de su su vida en Villa Viciosa, Sonora (no confundir con la provincia española). Sin embargo, datos como su nacimiento, paradero actual, y nombre real se desconocen. Se le conoció como Comanche, la gente que lo llegó a conocer y que por nuestra parte, tuvimos la suerte de hallar, nos informó de primera mano que no era en realidad un indígena comanche (aunque muchos afirmaban que lo era de sangre pura), sino un hijo de francés y tarahumara. Según las descripciones Comanche tenía una personalidad fuerte, y por eso era insoportable, por eso duraba poco en cada lugar que visitaba. También se cuenta que creía ser un exiliado de las llanuras del norte, pero es posible que jamás haya ido más allá de Chihuahua. Aquí presentamos uno de los textos rescatados de aquel baúl, que por lo demás puede llegar a ser legendario en algún momento próximo.
Instituto de Investigaciones Poeticoáridas de la Université de Pataphysic. Sede Casas Viejas.
Agradecemos el apoyo de la Subcomisión de Epifanías e itifanías (Presidente Raymond Queneau)

VILLA VICIOSA I
Por otra parte les hacemos llegar un montaje de piezas musicales y algunas curiosidades que han sido rescatadas de la fonoteca de Villa Viciosa. El equipo de trabajo es en realidad novato, así es que por la falta de noción del montaje en radio, han recurrido a su experiencia sonora para darle coherencia a los elementos encontrados. La rubrica utilizada es en realidad una grabación de la década de los cuarenta, se hizo lo posible por rescatar la fidelidad. En la próxima edición de Villa Viciosa se ofrecerá la lista del material manipulado, puesto que no se han logrado decifrar los caracteres, difusos por el tiempo.
Atentamente:
Instituto de Investigaciones Fonolíglotas
Academia de Culto Sonoro de Isla Tiburón
(Presidente Asa Havi)